Otoño

Orden, claridad, precisión.
El elemento metal propone ese límite sutil y delicado que permite el intercambio adecuado entre el adentro y el afuera. Sus órganos son la piel, los pulmones y el intestino grueso. Es un tiempo donde la energía de la naturaleza se concentra y así como los árboles dejan caer sus hojas, nosotros soltamos lo accesorio para conectar con lo esencial.
Su color blanco llama a la pureza, a la pulcritud. El elemento metal nos pide estructura, disfruta de la rutina y de ciertos rituales. Su sentido es el olfato, ese sentido tan primario y a la vez necesario para "olfatear" nuestro alrededor.
Tengan todos un buen otoño. 

Potencial

Comienza la semana y percibo mi pequeño orden interno. Caliento agua para el mate, abro la ventana, el gato salta y ronronea pidiendo su primera comida del día.
A esta hora donde la luz aún es tenue y los primeros movimientos de la calle se despliegan tímidos, siento que todo es posible.
Amo ese momento que es puro potencial.

Todos los 24 de marzo

Todos los 24 de marzo, lloro. No sé cuando va a ocurrir ni en qué momento pero siempre, en algún momento del día, las lágrimas vienen a mi, silenciosas y furtivas bajan por mis mejillas hasta llenarme de sal la comisura de los labios. Puede ser alguna imagen, una canción, la vibración de la plaza, lo que escribió alguien, alguna foto... siempre hay algo que toca una fibra muy interna de mi ser y las lágrimas afluyen.
Tengo un recuerdo muy nítido de la primera vez que aprendí la palabra "democracia". Debía tener seis años, era 1983. Mis papás me llevaron a una marcha y la gente cantaba: "se va acabar, se va a acabar, la dictadura militar". Le pregunté a mi papá qué era eso. No recuerdo muy bien qué me explicó. Pero sí recuerdo lo que vino después. "Pa, si se acaba la dictadura ¿qué viene ahora?", le pregunté. "La democracia", me dijo mi papá en el medio del coro. "Y qué es la democracia?" (me costó pronunciar la palabra) "Es el gobierno del pueblo".
Y bueno, hoy lloré. Lloré porque las botas cambiaron su disfraz y nos siguen socavando cimientos.
Lloré de agradecimiento también porque pasaron 46 años desde ese fatídico marzo y hoy, en este marzo, había pueblo bailando en las calles, rememorando, caminando y fluyendo con la vida.

Obra: El nido. Año 1983. Técnica: dibujo en grafito.
Por Julián Usandizaga

Impermanencia

Yo creía que una parte mía era inmutable. Lo sigo creyendo solo que estaba bastante equivocada sobre esta parte mía. Con esto quiero intentar decir que a esa parte inmutable accedo bastante poco, rara vez diría. Y que lo demás que creo que conozco y soy yo es lo que puede cambiar con los años, las vivencias, el amor. No soy la misma persona que hace veinte años. Pero una parte mía que también es tuya y de él, ella, tantos otros... es un misterio.

Bu bu bu que bus

Estoy viendo el amanecer desde arriba del buquebus. Emoción. Creí que este día nunca iba a llegar. Bueno. Si me pasa esto con el amanecer desde un vidrio sucio no respondo de mi cuando vea el atardecer en La Balconada.

cicatriz

 

Muy lunar

Pienso en lo que fue este verano, pienso en un enero de fuego donde sólo se hablaba de Covid-19, Omicron, los casos subían exponencialmente y se cancelaban turnos médicos de control. Pienso en que yo era uno de esos "casos de control" que querían patear para marzo porque "el covid y los protocolos y las vacaciones". Pienso en que mi "caso de control" era un melanoma, ¡no podía esperar! Pienso en que por suerte fue un melanoma superficial, es decir, por suerte, no se había ramificado. Pienso en la secretaria del Fleming diciéndome por teléfono que ella no podía darme un sobreturno porque el Covid bla bla bla, que esperara a marzo o sino que llevara una biopsia. Pienso en que no encontraba cirujanos que me hicieran la biopsia. Pienso en el cirujano del Hospital Alemán que escuchó mi conversación con la secretaria y se apiadó de mi historia, me hizo pasar directamente y me dio un turno para sacarme el "lunar". 

Ayer finalmente pusimos un punto final a esta historia que comenzó el 6 de enero. El 11 de marzo me sacan los puntos. Abandono mis cuatro paredes que me han cobijado estos dos años de pandemia y me meto al mundo real. Si me enfermo de Covid ya me importa muy poco. Me salvé de un melanoma. Protocolos, cuidados, sobrecarga en el sistema, todo colapsado. Agradezco profundamente que hayan aparecido las personas que tenían que aparecer para que esto se resuelva en tiempo y forma.
Aprendí mucho este verano. Por ejemplo que hay cuidados extremos que te pueden matar. También que hay buena voluntad de muchas personas que se saltan el sistema. Y aprendí que yo también me tengo que callar a veces. La compasión no es sólo una palabra. Hay que practicarla. Y mucho.

Hay que sentarse lo menos posible: no creer en ningún pensamiento que no haya surgido al aire libre y estando nosotros en movimiento, en ningún pensamiento en cuya génesis no intervengan alegremente también los músculos. Todos los prejuicios proceden de los intestinos. Ya dije en una ocasión que la vida sedentaria constituye el auténtico pecado contra el espíritu. 

Friedrich Nietzsche

Literal

Hace un tiempo venimos pensando en cambiar de casa. Hans odia las escaleras de nuestro dúplex y entonces me manda fotos de casas de una sola planta que por supuesto suelen ser todas viejas. 

Hans -¿Y? ¿Es nuestra nueva casa?

Flor -¡No!

Hans -jajajajajajaa

Flor -Está toda recubierta de machimbre...

Hans -Lo sé, pero ¿viste el jardín? Y todos los ambientes con luz natural.

Flor -Habría sacar todo ese machimbre. Y habría que sacar las alfombras de los cuartos... y... los caños deben ser de hace cincuenta años... a ver, es una casa para refaccionar.

Hans -Lo sé.

Flor- Si aprendemos cómo hacerlo, no hay problema. Vivamos la experiencia en la casa que ya tenemos y después me decís.

Hans -jajajajajaja

Flor -vos acordate que vivimos tres años con un velador de mi abuela en el baño porque no sabíamos cambiar el artefacto de luz.

Hans -Dale. Tenemos que poner antes una alfombra para saber sacarla.

Lost

-Hace mil años leí un libro sobre alguien que viaja al futuro y se encuentra con una comunidad de hombres muy rubios, incultos y cero empáticos entre ellos. Me acuerdo también que este hombre del pasado encontraba un museo o una biblioteca donde adentro había libros en estado calamitoso, imposibles de leer. Todo el conocimiento perdido.
-¿Qué libro era?
-No me acuerdo.

Tercera dosis

Caminamos por la ancha explanada de Tecnópolis. Ni un atisbo de sombra. 

Claro, toda esta parte fue planificada para el estacionamiento de miles de autos. Cuento unos treinta autos junto con el nuestro.
Ya en la primera cola, bajo el sol picante de enero, vemos que han plantado cinco árboles que aún son demasiado jóvenes para dar sombra.
-Mirá, ¡plantaron árboles! Al fin se dieron cuenta de la locura de tener todo este predio y llenarlo de cemento.
Él suspira. Me mira y me dice:
-Capaz para la quinta dosis ya nos dan sombra, amor.
Me río pero no sé de qué me río.
En la mesa de entradas me preguntan si tuve síntomas de Covid en las pasadas 48 hs. O un contacto estrecho positivo.
Cómo bajaron los parámetros, pienso. Antes te preguntaban si habías tenido síntomas en los últimos 15 días. Pero en ese caso estoy segura de que todas las respuestas serían afirmativas y no podrían vacunar a nadie.
Cuando me pinchan ni lo siento ya. La vacunadora la tiene re clara. Es joven pero ya tiene ese rasgo determinante de haber vivido, tiene un pelo negro envidiable, hermoso. Estoy segura de que con ese cuerpo es de las que bailan.
Le doy mi brazo derecho porque en el izquierdo tengo el lunar que me van a sacar el viernes. Y le quiero dar un respiro al pobre brazo. Que se la banque la derecha un poco.
Nos retiramos sin esperar los 15 minutos de rigor. Hay más filas de gente. Todas las edades. Niños, adultos mayores, adolescentes y de mediana edad.
Tercera dosis con Pfizer adentro.
Enero 2022.

Traten

Todo es un colapso realmente. Traten de no enfermarse de covid. Traten de no enfermarse. Traten de no necesitar ningún médico. Traten de no tener que removerse un lunar de manera casi urgente.

Semejanza con la realidad...

La gata atrapó un grillo topo. El pobre no entiende qué le ha sucedido. Cómo es que de pronto estaba cavando con sus "desarrolladas patas anteriores" una galería subterránea para seguir masticando las raíces tiernas del pasto y ahora está expuesto, a la luz del sol, en una laja caliente, bajo las garras de un felino. 

La vida

La conversación es algo que no se pierde con las personas que quisimos mucho. Siempre hay un hilo por el cual se puede retomar. De eso también se trata la vida.